ICARO

Io Gipi e Mario stavamo sempre assieme. Era rara la volta in cui uno andasse a pisciare da solo, tutti in fila, uno di fianco all’altro, a tracciare disegni sui muri del nostro paese. Mario era il fratello più piccolo di una famiglia di dodici esseri umani, aveva preso più schiaffi lui che le mie ultime tre generazioni di familiari sommate assieme. La casa di Mario la domenica era come una moschea, tra fratelli, genitori, nonni e amici potevano spostare le sorti politiche del paesino in cui vivevamo. Mario